A lot of people try to peg me as a political rapper and I’m not. I’m a social commentator and at times people have politicized the things I say, but I don’t care too much for any political party. I care about people. Under Reagan, drugs were allowed to flood our community and wipe out two to three generations of people that could have kept my community growing and I take exception to that. I threw a BBQ when Reagan died. It’s not a vehement hate though, I’m not gonna spit on his grave. I wanted to break down what the Reagan era was really like.  — Killer Mike

Die Platte heisst «R.A.P. Music», die erste von zwei Platten aus der Schmiede des New Yorker Produzenten El-P, die diesen Monat erscheinen. Und diese Platte des Rappers Killer Mike aus Atlanta hat es in sich. Wir hatten hier schon einmal auf die Single «Big Beast» hingewiesen. Reicht eigentlich schon als Einstieg. Nur wussten wir da noch nicht, was wirklich auf uns zukomme. Heute dann hörte ich «Untitled» und dann «Don’t Die». «Don’t Die», das Tagebuch eines Outlaws im Guantanamo-Zeitalter, «Cold Lampin» für 2012  – die Blog-Hymne der Woche! Ich versuchte Luft zu holen, aber dann hat mich «Willie Burke Sherwood» erschlagen. Der Ex-Pusher will kein politischer Rapper sind, aber das ist alles politisch, dieser ganze wilde Weg durch den Grossstadtdschungel. «Anywhere But Here» hat mich dann wieder etwas runtergeholt, so dass ich tun konnte, was ganz viele umgehend tun sollten: «R.A.P. Music» kaufen. 2012 schient sowieso das Jahr zu sein, in dem sich Rapmusik wieder im grossen Stil aufrappelt, und «R.ebellious A.frican P.eople Music» ist ein Monument. Es gab in den letzten Jahren einen grossen Hype um die TV-Serie «The Wire», die aus dem dunklen Herzen einer amerikanischen Grossstadt berichtete. Diese Musik ist dort zu verordnen: Ein Bericht aus dem Land der «Reaganomics», Atlanta von unten: «They only love the rich, and how they loathe the poor / If I say any more they might be at my door / Who the fuck is that staring in my window / Doing that surveillance on Mister Michael Render?» Diese Zeilen rappt Mike zum Schluss von «Reagan», eine Abrechnung mit Washington von 1981 bis heute – so auch mit dem ersten schwarzen Präsidenten der USA. Ein Stück, auf dem der Killer den Ex-Präsidenten ein zweites Mal beerdigt.

Adam Nathaniel Yauch was born on Aug. 5, 1964, in Brooklyn. Playing bass, he and Mr. Diamond started the Beastie Boys in 1981 as a hard-core punk band. The group’s original drummer, Kate Schellenbach, has said, «Whereas other bands, just as awful as the Beastie Boys, would actually believe they were good, for Mike and Adam the whole point was to be terrible and admit it.» When they started rapping in 1983, the Beastie Boys — Mr. Yauch, Adam Horovitz (Ad-Rock) and Mike Diamond (Mike D) — were greeted by some hip-hop purists as a novelty act. They were Jewish bohemians, not ghetto survivors; they were jokers, not battlers. Yet the Beastie Boys recorded for a label that was a bastion of New York hip-hop, Def Jam, and they toured alongside Run-D.M.C. and LL Cool J.

Die ganze Geschichte ausführlich aus der Distanz in der New York Times. Volle Nähe hingegen im New Yorker dank Musikkritiker Sasha Frere-Jones, der Adam Yauch 1982 in Brooklyn kennenlernte, mit fünfzehn in der Schule:

But something happened to the Beasties, and New York. While we were off at college, the goofs had connected with the producer Rick Rubin. (Some Beasties momentarily attended college before deciding to drop out and accidentally change the world.) «Licensed to Ill» presented us with a can of question marks. When did they gain access to handguns? When did they start smoking angel dust? When did they start hitting girls? WHAT. (And you could just sample a Led Zeppelin record? That was O.K.?) When «Licensed to Ill» hit the world, at the end of 1986, it was like an April Fools’ joke that lasted a year. America apparently wanted to hear backward TR-808 drums and samples of Trouble Funk records. Or maybe they liked white kids rapping over loud guitars about partying. O.K.—hold on. Maybe it wasn’t a mystery. «Cooky Puss» was a joke for New York. «Licensed To Ill» was a joke for America. Or on America. It was hard to tell.

Meine aktuellen Top-5 (neben den drei Stücken vom Kurz-Nachruf eins weiter unten): «Brass Monkey», «Hey Ladies», «Shake Your Rump», «So What’cha Want», «Intergalactic».

«Is that type you know who keeps the lights down low...»

Es gibt englische Barden – Mark E. Smith ist so einer oder eben sein Namensvetter Rodney H. Smith alias Roots Manuva –, die der wandelnde Beweis dafür sind, dass nasale Drogenfreuden selbst auf sehr lange Sicht nicht zwingend schlecht sein müssen. Wenn auch der eine oder andere Kollege vor Ort etwas verstimmt war, weil Kollege Scarface doch keine Tischbombe voller Kokain in die Menge pulverte, so lieferte Mr. Nasenkaffe, der sich im Eröffnungsstück des Abends als «Jungle Boogie Man» feierte, definitiv den Beweis der Bühnenfitness.

Mr. Manuva and his mysterious mistress.

P.S. Und ja, zu «Thuggin’» werde ich heiraten.

Freddie Gibbs macht Gangsta-Rap. Und er ist darin ganz ausgezeichnet und der lebende Beweis, dass es Rapmusik fernab von all den deutschen Plastikzombies schon lange nicht mehr so gut ging wie heute. Dass Gibbs fast ein bisschen nebenbei diesen Samstag, den 21. April, ein Konzert im kleinen und für Konzerte eher unbequemen «Stall 6» spielt, ist spektakulär. Der junge Mann wird bald grosse Clubs füllen. Zum Beispiel wegen Rap-Hymnen wie dieser hier:

It goes, it goes, it goes, it goes
It goes, it goes, it goes, it goes
Guillotine – yah

Life doesn’t owe you your own personal happy ending.

In einem offenen Brief in der «Los Angeles Times», warum er mit der Aufnahme seiner Band Guns n’ Roses in die Rock’n’Roll Hall of Fame nichts zu tun haben will.

Rocko Schamoni: Wie ist das denn Boris Blank, wenn man eine Zeit lang ein richtiger Star war, und dann wieder zurückkehrt in ein eher normales Leben?
Boris Blank: Ich war nie ein richtiger Star.
Rocko Schamoni: Da stapeln Sie jetzt aber tief. Man wollte Sie mit Grace Jones zusammenbringen, Sie stürmten die Hitparaden.
Boris Blank: Sie haben recht. Tatsächlich war ich jahrelang nur in Limousinen unterwegs und in Helikoptern. Das hier heute Abend ist sozusagen mein Tiefpunkt.

Yello – der Abend, Golden Pudel Club, 22. Februar 2012

Freundinnen und Freunde der Nacht, es war eine Lesung mit der Stimmung wie bei einem Rockkonzert im vollgepackten legendären Hamburger Golden Pudel Club. Kurz nach Türöffnung war der Laden voll, auf den man sich im Pudel offenbar sehr gefreut und – mit all der Erfahrung – bestens vorbereitet hatte. Der Hausgrafiker hatte ein grossartiges Plakat gestaltet, eine Erinnerung an die alten Ralph-Records-Tage. Das Pudel-Team Ralf, Viktor und Charlotte stellte sich persönlich an Kasse und Plattenspieler, DJ Patex machte die Bar, Hausmeister Rocko Schamoni hatte sich als alter Fan der Band in zweitägiger Klausur auf die Rolle als Moderator vorbereitet – und so wurde das Gespräch mit Dieter Meier und Boris Blank im Anschluss an die Ryser-Lesung eineinhalbstündiges Kino. Zum mitternächtlichen Essen beim ältesten Italiener der Stadt schaute dann auch noch Schorsch Kamerun vorbei. Yello kommen wieder.

Zugabe: Der «Freitag» über den Abend in der Berliner Volksbühne:

Ryser knallt die Sätze mit Schweizer Akzent in einem Maschinenpistolen-Stakkato heraus, das im Publikum erst für Kichern, dann kichernde «Luftholen»-Zwischenrufe und schließlich anerkennenden Applaus sorgt, als allen klar geworden ist, wie phänomenal die Sätze, die da herausgeschleudert werden, doch sind. Ryser erzählt vom heute, von Meier auf dem Hometrainer und an der Rudermaschine, von Blanks ergonomischem Stuhl und seinem bezinsparenden Auto, springt dann zurück zum 18. September 1978, dem allerersten Auftritt von Yello bei einer Zürcher Modenschau, wo Blank sich im Orchestergraben versteckte und sie dann doch 3.000 Zuschauer begeisterten. Als Ryser dann irgendwann wirklich endlich Luft holt, ist klar, dass dieses Buch gelesen werden muss.

Operation Pudel: Dieter Meier.